La nuova vocazione più intimista non impedisce a Montalbano di restare invischiato nelle trame che due belle “fimmine” gli tessono intorno in quest’indagine. Due donne magnetiche eppure profondamente diverse fra loro: Michela ed Elena, ovvero la sorella e l’ex amante di Angelo Pardo, assassinato con un colpo di pistola in mezzo al volto. La strada per la soluzione del delitto – ad apparente sfondo erotico – sembra passare da queste due donne. Michela è una donna oscura, misteriosa, capace di nascondere molte cose della sua vita, inclusa la sua bellezza. Elena è invece una donna aperta, sensuale e intraprendente, quasi aggressiva nella sua capacità di vivere senza condizionamenti. Montalbano deve districarsi tra la fitta trama che compone l’indagine e la sua tradizionale sensibilità al fascino femminile.
Camilleri si tiene in esercizio con un Montalbano abbastanza classico, pur con qualche elemento innovativo. Lo scorrere del tempo si vede sulle spalle del commissario che, per nulla divertito ma per noi divertente, si interroga sugli effetti dell’Alzheimer e sulla morte. La sua fibra sanguigna è sempre intatta, beninteso, solo appena velata da qualche pensiero malinconico. Il procedere delle vite a Vigàta si intravede anche in altri aspetti, come la paternità di Mimì Augello. Camilleri, ormai prossimo agli ottanta anni, lascia balenare qualche riflessione sul tempo e la vita, all’interno della consueta confezione, intrigante per un verso e quasi umoristica per un altro.
Quello di Montalbano, del resto, è da tempo un marchio doc, come quello di certo vini, che ricorrono periodicamente sulle nostre tavole. Gli ingredienti sono dosati con sapienza e definiscono un immaginario ormai consolidato: la funzione umoristica, ben rappresentata da Catarella, quella tensiva e poliziesca, in mano ad alcuni colleghi di Montalbano e ai contorni del delitto di turno, quella drammatica rilasciata in piccoli tocchi appena percettibili quando serve. E naturalmente c’è la figura di Montalbano che condensa tutti questi aspetti ed è felicemente dotata di un’umanità piacevole ed accattivante oltre che ottimamente tratteggiata.
I “Montalbano” ormai si potrebbero scrivere da sé, attraverso la scrittura automatica, non nel senso espressionista, ma piuttosto in quello del pilota automatico. Ma l’intrattenimento è un (macro)genere, non una colpa, e Camilleri può rivendicare il merito di avere costruito, senza cedimenti becero-televisivi, uno dei più riusciti mondi immaginari della letteratura di largo consumo degli ultimi decenni.
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La luna di carta è un discreto capitolo della saga, anche se forse non uno dei più coinvolgenti. La struttura della trama, basata su due donne dai caratteri contrapposti che irretiscono il commissario, non si può premiare per l’originalità, anche se la sua articolazione e la connessione con la quotidianità criminale e politica ne aumentano lo spessore. Del resto l’intento di creare un’atmosfera torbida, trattandosi di un romanzo per famiglie, non è particolarmente approfondito e si svolge quasi tutta nella mente del commissario.
Rimane così l’ossatura di un pregevole Montalbano tradizionale. Lo stile della scrittura è colloquiale e ammiccante, i personaggi divertenti e connotati, il giallo è intricato ma facilmente comprensibile. Persino il dialetto siciliano, tranne che per chi si trova al primo approccio con Montalbano, scorre leggero come una piacevole abitudine. Un giallo da ombrellone o da divano, di facile lettura e di buona compagnia.
Resta da dire che la carriera di Camilleri parla chiaro intorno al suo spessore culturale e creativo: autore e regista teatrale e televisivo per lavori di grande qualità, oltre che scrittore di lungo corso. E qualche lampo di ottima scrittura e ottimo pensiero emerge nei suoi Montalbano: quei pochi, intensi tocchi drammatici o semplicemente poetici che impreziosiscono le pagine. Viene da chiedersi cosa saprebbe fare Camilleri, coi suoi agili ottant’anni, se uscisse dai suoi schemi gialli e piacevoli, per seguire o tracciare una pista nuova. Tanto siamo tranquilli che il nostro compagno Montalbano è sempre lì, a Vigàta, che sbafa gamberoni e passeggia lungo il mare in attesa di una nuova indagine. Invecchia sì, ma molto lentamente.
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